día negro, me patearon bien pateado en mi culo de caballo. 3 rechazos, San Fran. Review, White Dove y Oak Leaves.
Novia me dijo que la otra noche estaba más borracho de lo que nunca me había visto. Use leng. vil y tiré el colchón de su cama y después me recosté en un silla y le dí un sermón de 2 horas (mientras tomaba) sobre las artes y qué significaban o que no significaban, y quién es qué o por qué.
Chico, definitivamente me estoy quebrando. Estos últimos 3 o 4 meses me acabaron. Creo que agoté lo que tenía para escribir. Lo dije todo. ¿Qué mierda más? No me importa. Todavía tengo los caballos y las putas y el Schlitz. Dejemos que esos editores de 19 años se la den de gallitos.
Voy a tratar de comprarme una choza y abandonar todo. Nomas ser un viejo sucio que espera morir. Estoy podrido de las caras de ocho horas y las carcajadas y el parloteo, hablar de los Dodger y hablar de conchas y hablar de nada. Un techo, sin alquiler. Esa es mi meta. Lavar los platos
suficientes
3 veces a la semana o cafishiar. Dios, estoy podrido de todo. Y la poesía también.
No me sorprende por qué Van Gogh se voló la cabeza. Cuervos y luz de sol. cero ocio. Cero comiéndote tus entrañas
por dentro
como un animal, dejándote cagar y cojer y parpadear, pero nada, una nada. No podría morir tendido en medio de una ventisca porque ya estoy muerto. Así que eso se lo dejo a Pound. Y a Keats. y Shelley. y panza. pis. el cartero con sus sonrientes sobres blancos rechazados y todo el pasto creciendo y los coches que pasan como si nada importara. Cristo, ahora estoy viendo a un tipo regar el pasto. Su mente está tan vacía como un florero de tienda departamental. Regar. regar. regar. haz crecer el pasto verde. BÁRBARO. B Á R B A R O.
De Charles Bukowski a Jory Sherman, 22 de agosto de 1960
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